Con rancio temple, la luna, mas virgen que suicida, se ríe de mí y no conmigo y los poros de las grietas de mi triste tortuga se llenan de viruta.Me sentaría en mi avatar para pensar en la posibilidad de sentarme frente a una gigantesca maquinaria metálica para accionarla con maldad. Un sin fín de botones, perillas y palanquetes presionados y movidos a pura furia.
Pero con los ojos apenas entreabiertos puedo distinguir que todavía sigo estando sentado bajo el mismo y santísimo fluorescente tubo. Pero con mas viruta y más ríspidas cavidades, lleno de lagartijas que se rompen, se quiebran y se van sin siquiera sangrar. Porque no hay lagartijas, porque es un día viejo y arrugado, choto.
Es un día.
Choto.
Bien Choto.
Choto de mierda.
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